você vai caminhando cada vez mais nervoso pela Grande Piroca de Chtulhu, grande mas já não tão grossa, porque você vai notando um afilamento à medida que anda. No começo, não é nada tão perceptível, parece muito mais uma impressão, um trompe l´oeil, uma tromba no olho, um tapa-olho, um pega-trouxa, enfim, um truque de luz, um golpe de vista, porque toda vez que você pára para analisar o fenômeno, a coisa continua do mesmo tamanho, muito impávida e decididamente colossal (nessa hora você começa a cantarolar um hino e aí se lembra de que país você veio, o que já é alguma coisa, ou não), mas essa impressão começa a abrir caminho, abrir caminho mesmo, como uma bucetinha pequena, de moça virgem e pequena, tipo assim um metro e cinqüenta de altura, sendo arrombada, como se dizia no seu tempo, ou arregaçada, como se dizia no futuro do seu tempo que também já é mais do que passado, por um caralho, um senhor caralho, um caralho com maiúscula na inicial, fraque, cartola e monóculo, uma jeb monumental que é parte integrante de um negão musculoso e alto, um armário de dois metros de altura e mais de um metro de envergadura de peitoral, enfim, um sujeito com o qual você não ia querer brigar, mas com o qual você conversaria sem o menor problema aqui nesse corredor vazio sobre o qual seus pés sangrando andam há um tempo que você nem sabe mais, diabo, você até daria o cu pro sujeito se ele exigisse isso para te salvar, mas é bom não pensar muito nisso de qualquer maneira. 

e aquele som estranho e multitonal não pára.